Эпоха Мертворожденных - Страница 61

– Тебе – чего?

– Ни чё. Гуляю…

– Вали на хер, отсюда!

Он покосился на автомат в руке, на бронежилет с АПСом под мышкой и сделал вывод, что я, видимо, один из охранников нового каравана.

– Да чё ты, на! Дай тёлок зазырить.

– Иди на хер, сказал! – сделав шаг вперед и примеряясь садануть стволом в ребра, я уткнулся взглядом в носки его замызганных кроссовок – перевел себя на периферийное зрение.

Гаденыш в этих делах оказался не промах. Мгновенно, не уступая мне в скорости, сместился вбок, его рука мелькнула за спину и вылетела оттуда уже с взведенным пэ-эмом. Вот сученок! Я, в ответ, скинул предохранитель и, как бы невзначай, приподняв ствол на уровень его паха, глазами вновь уперся в зрачки: надумает стрелять – увижу, рванусь влево, а выблядка поперек одной очередью перепилю.

– Ты чё, мужик, в натуре?! Я тя – трогал?!

– Вали мимо, сказал!

Он мельком покосился мне за плечо…

– Чё вы, городские, такие дерганные… – пока говорил, даже не поставив на предохранитель, спокойно засунул ствол за ремень и отрицательно качнул головой своим на верху холма… – Пришел – на подлечиться попросить, по-хорошему, а ты – за волыну сразу!

Самообладания – не отнять, хоть и уродец…

Меня обогнул Дёма со своими бойцами:

– Что, гунявый – своих пишем, чужих колем? Давно, баклан, на шконку не падал? Так кума нет больше – очко прижмурил. Понял?! Без протокола паскуду урэкаю! В момент пропишу – вазелин от геморроя!

Местный, пытаясь вставить слово, открыл было рот, но Дёма навалился от души:

– Ты, что там базлаешь, бык?! Регистр свой, базарный – выключи, пока метлу на заливное не пустили. От хари до сраки попишу, падла, на маляву прокурорскую! Всосал – тему? Спрыгнул нахуй! Быстро!!!

Всем своим видом урало-кавказец пытался показать независимость: щербато, обнажая фиксы, кривил не раз рубленые губы, что-то пытался вставить в ответ, но по всему было видно – подействовало. Он встретил более сильного, причем – внутренне, самца из соседней стаи, сцепиться с которой по-серьезному – вообще не собирался.

От мотоцикла на холме вдруг закричали:

– Сява! Шо там, кореш, за движняк?! – дважды горец отмахнулся, последний раз развел растопыркой перед нами, мол "ладно – закончили" и, промурчав, что-то нечленораздельное, двинул восвояси.

Демьяненко развернул ко мне, вдруг просиявшую, веселую рожу и выдал:

– Спасибо, Кирилл Аркадьевич! – ни по дыханию, ни по выражению лица и следа не видно, что этот парень только-только буквально – секунду назад, брызгал слюной и заходился в яростном оре.

– …?

– Ну, в смысле, что не пристрелил соколика! Хотя, как показалось, ты, вроде, собрался с ним спарринг затеять? Или – померещилось?

Жаба! Уел, глазастый ты наш! Я неопределенно пожал плечами… Спарринг! Да если эту глистоношу разок надеть на кососрезанный компенсатор ствола, от души, то и достреливать потом – не придется.

– Добро. Пойду я с люмпенами пообщаюсь – закреплю результат. Чувачок, кажется, предводитель здешних бабуинов…

Демьяненко, вернулся через полтора часа. За ним тяжко плыли ароматы местного плодспиртпрома. Приказал своим разбудить ровно в девять и увалился, в охапку с АКМом, на спальник под колеса Круизера. Бурля минут за пять достал всё без исключения население джипа и его, поджопником, выпустили наружу. Дурко совсем не обиделся и, радостно вертя во все стороны рыжей камчой, полез своей мокрой, пожмаканной мордой прямо под бок слабо запротестовавшего, Валерки. Да и смысл протестовать? Тут сопротивление бесполезно – проверенно!

– Кирилл Аркадьевич! Иди к нам…

Начинались сумерки. Бесконечная очередь, предвкушая очередную ночь, судорожно заскублилась в убогой бытовухе. Шакалье, оставив на холме два мотоцикла, расползлось по норам. Спала обжигающая жара.

Поскреба разложил на капоте своей "ласточки" наш рупор номер раз – "Набат Малороссии". Ну, то для нас – трибуна. Для него – просто обычная подстилочка под красавца леща – граммов так на семьсот. Небольшим, добротным охотником, он в миг распластовал его на пять кусков. В воздухе, дурманя ценителей, поплыл дух вяленой рыбы.

– Подходи, дорогой, не стесняйся. Водочки нам, на посту, не положено, а пивком побаловаться: самое – то.

– Понятное дело, Вадим Валентинович, как раз – по теме…

– По какой?

– Ну, как: пиво – шампанское пролетариата!

– А-а-а… Бери, Деркулов, рыбку и голову мне не морочь. Правда, она, как вареная да и нет её сейчас – нормальной… – Поскреба скроил несчастную рожу и, чуть ли не охая и не вздыхая в голос, закончил: – Лето!

Подумалось… Какой мы, мужики, интересный народец! Под сраку лет уже, а все, как зеленые пацанята на похвалу напрашиваемся.

– Ну, это ты, Вадик, загнул, слушать не могу: у тебя и – нет! Роскошная рыба. Донская, не пересоленная, мягкая – отрыв башки, просто… – смотрю – сияет, наш угольщик… – Да и пиво за день так и не нагрелось, вообще – фантастика… – нагло потащил из автохолодильника еще одну ледяную бутылочку: пусть рядышком постоит – целее будет, пока я с первой управлюсь.

Наш корректор, тыльной стороной руки, поправляя на длинном носу очки, по-моему, временами, даже урчал от удовольствия. Я не выдержал…

– Ванечка, солнце, ты, часом, не перепутал: надо, вообще-то, не рыбу с пивом кушать, а пивко с рыбкой попивая, жизнью наслаждаться…

Вот ведь интересно: только-только чуть не покрошили всех в капусту, а ничего – хлебнули бражки, два перышка обсмоктали, терпким дымком затянулись пару раз и – нормально…