Эпоха Мертворожденных - Страница 38

Я был солдатом. Давно – четверть века назад – но был. Настоящим солдатом

на настоящей войне. Тогда было тяжело, очень тяжело – до крика, до потери себя, до бреда тяжело – но не так! Никогда от моего слова, от одной единственной, крошечной и незаметной ошибки не зависела жизнь сотен товарищей. И никогда так выжидательно, с такой надеждой и верой в своего командира, столько людей не пыталось заглянуть мне в глаза, в самую душу.

Теперь я должен им сказать слова. Найти такие, которые заставят взрослых мужиков, в большинстве отцов семейств, лежать в ледяных норах много часов подряд – мочиться под себя, ни курить, ни разговаривать, ни есть, ни пить, ни дышать. Потом, взять в озябшие руки свое оружие, и по одной единственной команде – встать грудью перед колонной танков, бронетранспортеров, самоходных минометов и зенитных установок. И, разрывая горло, выхаркивая со смертным криком гланды – выстрелить в них. И попасть. И упасть, если повезет. И снова встать – новый выстрел и новое везение. Или – нет. И так до самого конца – яркой вспышки перед глазами, или команды "отставить огонь" – с нелюдской яростью убивать, калечить и уродовать друг друга.

Таких слов – миллион. Половину жизни после первой войны я находил нужные обороты в правильных предложениях. Для – места, события, времени. Для отдельного человека и для большого коллектива. Это – моя профессия. Только здесь не то место и не то время. Да и люди – другие.

Это – мои братья. Больше, чем просто – родня. Никого сюда не звали – сами пришли. Их никто и ничему не может заставить силком. Каждый хозяин собственной и чужой жизни – у каждого ствол. Здесь все условно – власть, должности, приказы, дисциплина. Они – добровольцы. Сами выбрали этот путь. Поверили своим военачальникам. Без принуждения решили подчиниться и идут за нами в этот зимний мрак, грязь и смерть. Это их выбор.

Поэтому нужных слов – мало. Каждое – ценой в слезы победы, или в ужас поражения. И мне сейчас ошибиться в словах опасней, чем любому из них – с первым прицеливанием. И думать тут некогда да и не за чем. Логика, рассудок нужны были раньше – при подготовке. Теперь рефлексы интуиция пусть правят битвой. В рубке, оно – надежнее.

Отсекая сомнения, как первый знак замершему строю, резко поддернул всем корпусом – поправил ремень "Таволги". Мог бы и на БТРе довезти, но – пусть видят, что командир с ними во всем. Мои-то знают, что я за спинами пацанов никогда не отсиживался, но сейчас половина – новички. Пусть врубаются.

Пару раз хапнуть незаметно – воздуха побольше и… понеслась:

– Отряд! Мужики!!! Перед тем, как выступать на позиции, я скажу вам то, что вы должны знать. Не просто понимать – знать. Мы идем для того, чтобы завтра – победить. Проиграть мы – не можем. Не потому, что у нас в три раза больше граников, чем они смогут напихать брони на бугре. Не потому, что со ста пятидесяти метров невозможно промахнуться по неподвижной машине. И не потому, что нас закрывают холмы и промоины, непроходимые минные поля и минометы бригады. Нет – не по этому! Только лишь потому, браты, что иначе – всё напрасно. По-другому нам незачем иметь свою Родину, собственные семьи и вообще носить штаны. Завтра решится – чего мы стоим. Место называется "Сутоган". В переводе с татарского, означает "глубокий котел". Вот – знак свыше! Мы не пустим их дальше, а в самом котле – устроим кровавую баню на все времена. Чтобы опять и надолго отбить охоту нас лечить. Последний раз на танках Европа везла нам свою цивилизацию в Великую Отечественную. Все помнят, чем учеба закончилась?! Нам и сейчас не в падлу сесть на БМПшки и прошвырнуться по их автобанам – пошмонать дуканы Варшавы, Таллинна и Праги! Но это – потом. Сейчас же надо тормознуть ребятишек – вот тут. Здесь они – приплыли. Дальше пропустить – не можем! Вот и всё! И им на этот холм – не подняться! Тут дело не в их железе, а в силе нашей решимости. Вы, мужики, знаете разницу между фашиками и нами. Мы уровняем правила – вернем их в прошлое. Сойдемся накоротке – за грудки, глаза в глаза. Вцепимся им в глотку и тогда посмотрим: кто – кого. Покажем всему прогрессивному мировому сообществу, у кого яйца – стальные, а у кого так – серебрянкой присыпаны! Вершится новая история. И пишется она нашими руками. И мы покажем, кто истинный хозяин этой земли. Сделаем их! Удачи в бою, братья!

ГЛАВА IV. СУТОГАН

В моей берлоге сыро и холодно. Коченеют ноги. Лежать неудобно, сидеть – просто не могу. Если не грохнут и все же доеду до санчасти, новая порция чиряков во всю сраку каждый – обеспечена. Спальник и куски брезента особо не спасают. С массети – все еще капает, хотя морозец крепчает. Без дураков – ниже нуля. И снег!

Боже, как я на это надеялся – до последнего, до сегодняшней ночи, отказывался верить благоприятным прогнозам. Свершилось! Главная моя надежда беспрестанно летит с неба. Туч не видно, но они есть. Их не может – не быть! Все эти дни непроглядная синюшно-серая муть висела над самой головой, выдавливая из себя морось и крупу. Сейчас же, пусть не валит, но сыпет, как надо. Утром все будет белым-бело, ни одного следа.

– Командир! – Спецназовец Костя с полуночи весел и разговорчив. Волнуется, наверное, но вида подать – боится. Правильно – бойся! Какая хрень со связью случиться, ты у меня, сынок, не так испугаешься. Думаешь, если вы ребятки – россияне, хотя все и кивают согласно – "резерв Главнокомандующего", то вас это спасет? Тут вам не – "геологоразведка". Никого не волнует – откуда вы.

Повернул голову в сторону их спаренной ниши под единой сетью КП.